Séduits par la douceur et les millions d'étoiles,
ils ont choisi ce soir de dormir en plein air.
Nombre de randonneurs snobent ainsi les toiles,
pour gaver d'infini leur esprit grand-ouvert.
Bientôt, sur le gazon, s'éteignent les parlottes.
Le silence est de mise, il est passé minuit.
Le rossignol s'est tu. Dans le bois, la hulotte
ensorcelle en solo le calme de la nuit.
L'air sent le foin coupé, le lys et l'angélique.
Mais dominant soudain ces senteurs bucoliques,
quel est, dans le zéphyr, cet effluve aouté ?
Il flatte, des dormeurs, la cellule olfactive.
Lors, fuse dans le noir une question naà¯ve :
- Mais qui donc a pété ?